Hay engranajes que tuercen piedras
que dan alertas de regaliz.
Hay cera muerta de alguna vela
que se hizo tarde, que quiso huir.
Hay hoy, hay luego,
hay más despueses de los que puedo.
Hay apretarse contra los miedos,
hay hombres tristes que no nacieron.
Tenemos cárceles, calles, versos
tenemos tablas, nos sobra tiempo.
Tenemos tierra pa cubri el huerto
tengo una letra que mancha el techo.
Y no nos queda pa contar cuentos
pa vestir santos, querer ser ciertos.
Las cosas que no se eligen
nos quitan sangre, lloran pa dentro.
Y no nos quedan finales, ni intentos
dormimos sobre los clavos del sueño,
Nos desclavamos y andamos rectos.
Este bruxismo me echa de menos.
